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Eine Fiesta, schwer betrunken. Mezcal-Träume zwischen penetranten
bayrischen Trachtenkapellen und aufdringlichen Kindern, die Fangen
spielten. Wenn ich mich verliebte, dann in Kinder. Die Tortillabäckerin
zwinkerte mir wieder zu. Über dem leeren und verdreckten Swimming
Pool des Hotels Rio tauchten plötzlich die Berge auf wie ein
wunder-sames Zeichen. Mein Fuß schmerzte. Ich erwischte mich,
wie ich dabei ab und zu gierig das Telefon anstarrte. Kein Anschluss
unter dieser Kälte. Blut, viel Blut. Stinkendes, von Fliegen
überdecktes Fleisch. Zerquetschte Hunde, ein verkrüppelter
Bettler, grimmige Pistoleros mit geschultertern Pumpguns. Am Nebentisch
verwickelte sich der Polizeichef in sinnlose Widersprüche. Zusammenhanglose
Szenen auf der Suche nach einem uralten rituellen Rausch. Das Rezept
eine abgerissene Notiz in Spiegelschrift. Ein gefährliches Leuchten,
das höchstens Indianer zustande brachten. Ich bekam einfach keinen
Zugang zu dem Geheimnis. |
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